Вот она жизнь - блестит острие ножа,
Мы движемся к подножию, не спеша,
Дыхание затаив, за пазухой зажав
Чеку гранаты.
Клубок дороги вяжется в канат,
Печали разливаются в закат,
Поверх пальто укутан в листопад
Герой баллады.
Стоптанная обувь, мокрый снег.
Под тяжестью чугунных век
Живет герой - обычный человек
В глухой квартире.
За таянием снегов - весенний звон,
Пишет маслом солнце (словно сон),
И ласкают краски в унисон
В прекрасном мире.
Но призрачный Эдем в цветениях роз
Стал пепелищем. И несёт обоз
Угрюмые тела к осколкам грёз
В разбитом Бресте.
Нам шепчут о смирении, грехах,
Вселяя первобытный страх
В тех, кто обретет покой у плах
И в «грузе 200».
А затем в полях концлагерей
Взойдет герань, березы и репей,
И выглянет как высохший ручей
Кусочек неба.
Зашаркают по листьям башмаки,
Засядут на помостах рыбаки,
Былью порастут фронтовики
Под крышей склепа.
А время неустанно тянет вдаль,
Набросив на историю вуаль.
Властители коверкают мораль,
Плюя в колодцы.
Стихает глас уверенных речей.
И вновь нам достаются от вождей
Березы, гроб и высохший репей
С бумажным солнцем.