Что тебе, постнику, странствия наши
В пепле морщин?
О светофор! – разжимавший, сжимавший
Толпы машин.
То остановишь набег, то отпустишь
Сброд железяк,
Возле дороги поставленный кукиш!
Нет, не маяк…
Жёлто-зелёный, но в злобе, краснея,
Сбрендишь подчас
И возомнишь, будто – Кассиопея,
Лебедь, Пегас…
Впрочем, и то хорошо, что не овощ
И не шакал,
Что не задерживал «Скорую помощь»,
Дождь пропускал.
Станешь ненужной разомкнутой схемой,
Как через год
Выроют люди удобный, подземный,
Свой переход.
Ну а машины, хмелея от счастья,
Чуть не трубя
Будут с удвоенной скоростью мчаться,
Мимо тебя.
И серединным насмешничать пальцем:
Мол, инвалид…
Разве что снег перед ржавым страдальцем
Притормозит?
Вслушавшись в горькие скрипы и всхлипы,
В мутные сны,
Навзничь лежащего нежно присыплет
Вплоть до весны?
30.01.2023г.