Мне будет шестьдесят. Как странно.
Куда ушли десятки лет?
Душа наивно строит планы,
Как будто им преграды нет.
Куда-то лыжи навострила,
По пунктам выстроив житье.
Как будто время есть и силы
Дел переделать громадье.
А впрочем, цель недостижима.
Ей просто нравится процесс:
Творить, в неистовом режиме,
Вновь обнаружив интерес.
Я больше не стремлюсь доделать,
Достроить или дописать.
Скажу я позже: «не успела
Закрыть последнюю тетрадь».
Картины множатся, коробки…
Да пусть их выбросят потом
На свалку, иль отправят в топку,
Освободив от хлама дом.
Без разницы. Себе желаю
Не прилепляться ни к чему.
Чтоб, наконец, дойдя до края,
Свободно крыльями взмахнуть.