Казалось, все легко как «дважды два»,
Чего же проще, в поэмы складывать слова?
Приз - муки творчества, не вожделеющие отдых.
Идеи в разуме творца - галдящий ворох,
Что вспыхнуть жаждет словно порох.
Свой след и сажу оставляя, на вычурных осколках мастерства.
Перебирая грусти маски, вживался в драматическую роль.
Отчаянием пестрят страницы новой сказки,
Соединил в ней с пеплом радужные краски,
А между строк, вместил лишь скорбь и боль.
Ты заслужил? Бери! Твоя искомая любовь!
Но помни, всё не бесконечно и цикл повторится вновь.
И там где радость ликовала, вступив в турнир презрев забрала,
Из ран зияющих, багровым, потоком ныне льется кровь.
В мирских желаниях, озёр подобно глади тих.
А в творчестве, наперекор укорам и упрёкам,
Вершил, творил истории масштабов Рагнарёка.
Поддавшись искушению сотни лих.
Средь чаек, на корме "Летучего Голландца",
И в ярких солнц протуберанцах,
По всюду рыщет сокровенное желание,
Заполнить жаждет возбуждённое сознание,
Волнами вожделенной неги.
Но вновь один стоишь на бреге
Реки, несущей сквозь года:
Незыблемые формы красоты,
Прекрасный дар беспечной простоты
И смелость, покорившей города.
Перо в руке, да только где же строки?
Но для тебя такой исход - «давно не ново».
Вся энтропия пропадет без проволоки
И на листах тетради обратится в слово.
Отринь презрев посулы юной робости.
Готов ли созидать без отдыха и сна?
Разить «и в бровь и в глаз» - почётная вина.
Воздав чернилами бумаге должных почестей,
Не пряча замыслов лихих в душевной пропасти,
Ты обретёшь величие...
Да только нужно ль нам?