Я сажусь за стол писать письмо,
Которое ты, милый друг, никогда
не увидишь, наверное. Я надеюсь на это.
Дымка в глазах, пыль на столе, -
Разлагается там вся жизнь
моя, что похожа на сон раздолбая;
Наступила зима, я неспроста
решился связать кучу строф
вместе со старым блокнотом
и черной ручкой в зубах, -
постигаю промежность стиха,
пробую кончик языка своего, -
воистину, мерзок он, но так даже
лучше, наверное, никто всё равно не увидит.
Ты совсем убежал за себя, свою спину,
спрятался в панцире, как черепаха,
в море не ушел еще, правда,
но час твой близится, я знаю,
когда-то вены вместо крови
понесут чернила, вспять
Убегут часы от нас.
А ты, милый друг,
Будешь рядом всегда.
С любовью прощаюсь,
Моэзисом называясь.
Вахрин, 2023