Душа не утешается, поскольку
тоску зимы кромешной не унять,
вновь складывает звёздные осколки
предчувствий, что баюкали меня.
Очень трудно смириться с "хоть что-нибудь",
если было значительней всё...
Зажимая виски меж ладонями,
всё не можешь поверить ещё -
превосходит себя в разрушении
даже самых больших пирамид
время - маг беспощадный забвения,
червоточина памятных плит.
Неужель невозможно спасение
от жестоко наложенных чар?..
Оживляет же солнце весеннее,
погубил что осенний пожар.
Возникают вопросы банальные:
что же делать? и кто виноват?
Но всё так же ложатся печальные
камнерубные символы дат.
И отчаянно в сердце пульсирует,
вопреки очевидности, глас -
есть ковчежец с похищенной силою,
упомянутый в сказках не раз.
Удивляются мысли похожие
постоянству провидческий грёз,
сколько б звёздных скоплений ни множили
безутешности пролитых слёз.
. . .
Может, что называется временным
вообще не зависит от нас?..
Где-то там за туманом сиреневым
жизнь уместится в несколько фраз...
Ты, читатель, взыскующий истины,
в час неровен на строчки набрёл,
словно жертва случайного выстрела,
любопытства заглядывать в ствол.
Прочитав, не бери себе в голову,
не пытайся улавливать суть.
Проходи по-добру-по-здоровому.
В раз другой, может быть, как-нибудь..
30.01.23