Две тропинки, ветрами чернёные,
Снег, сдуваемый вниз с верхотуры,
В новизне его (вряд ли вернём её) -
Все черты занебесной натуры,
Мы по краю брели бы с этюдником,
На ходу сочиняя верлибры,
И, синея - синей, чем из тюбика,
Синева изливалась на липы,
И на мостике этом изогнутом,
Про верлибры забыв и наброски,
Стихотворцы могли б и изографы
Замереть среди далей неброских.