Вибрирует на клене каждый лист
под ветром в ледяной осенний полдень,
и каждый обречен сорваться вниз
и падать к перегною в преисподню.
Но каждый - жив под солнечным лучом,
чуть светится и словно тихо дышит,
и ветер омывает их ручьем
стекающим откуда-то там свыше.
И я живу, любуясь красотой
и хрупкостью, и жаждой возродиться,
закружен опадающей листвой,
историей, теряющей страницы.
И прелый запах, контуры теней,
свеченье листьев в солнечном сиянье -
все плавится в невидимом огне
и тает на лазоревом экране.