Души художников — станут облаками.
У них нет контуров — только мазки.
Укроются семью небесами,
В облаках не отличить — реальность или краски.
Души музыкантов — струны бытия,
Что колеблются вечность.
Отражаться им — не слыша пенья,
Даже если жизнь быстротечна.
Души писателей — нити судьбы,
Ткут, плетут они, ублажая фантазии.
В их нитях в итоге видим мы
Со своей судьбой несогласие.
А поэты что? Они скучны,
Без таланта крепыши,
Слезами лишь одарены.
Быть может, в них — и нет души?