Мне мать когда-то говорила,
Что бродит по земле герой,
Держа в руках винтовку смело
И видя свет добра порой.
Он бродит по свету отважно,
Губя коварство, зло и ложь.
Ему уже совсем неважно,
Что золотится летом рожь.
Идя по тропкам заплуталым,
Из глаз его слеза течет.
Держась за грудь рукой усталой.
Он вспоминает свой лесок.
И мать, что провожала до окраин,
Отца, что верил в добрый рок,
И птичий оклик верной стаи,
Что улетала на восток.
И понимая, что дороги нет обратно,
Он рвет одежду на себе,
Кричит на Бога беспощадно,
МолИт о солнечной весне.
Мы не услышим этот голос,
Понять не сможем эту боль.
И лишь, сорвав пшеницы колос,
Мы говорим, что здесь прошел герой.
3 апреля 2022 года