«Жанр, излучающий жар.
Поленья рассудка в пыланье напева»
Владимир Костров
По свидетельствам из различных источников, Поэзия это:
огонь, Божий дар, счастье, религия, одержимость, состояние души,
образ жизни, форма сна, медитация, музыка сфер, особый вид мышления,
высший род искусства (по Белинскому), «Святая Поэзия» (по Пушкину).
«Из всех искусств первое место удерживает за собой поэзия», писал Кант.
Вирель Андел
ТАИТСЯ МАГИЯ В ДЫХАНИИ СТИХА
ПРЕДЧУВСТВИЕ СТИХОВ
Издалека... почти неуловимо...
Мелодией забытых мною сфер...
Сквозь времена, пространства,
Снов лавиной,
Давно ушедших в лету прошлых эр...
Приходит отголоском, словно эхо –
Мотив извечной нежности моей,
И остаётся словом, ритмом, вехой,
Ночной прохладою, истомой дней...
О, вдохновения чарующие токи! –
Из звездной бездны бытия глоток…
Ликуют продиктованные строки,
Но мне неведом автор этих строк.
***
Спасибо, боль, за сокровенный стих,
За то, что нет в нём места суесловью.
Ведь то, что даришь ты, в отличье от других,
Наполнено любовью и Любовью.
***
Ах, если б – не из слов –
Из нитей
Соткать мне шёлковый узор
И подарить его –
возьмите…
Здесь узелков не видит взор...
На плечи не накинуть слово.
Так отчего, скажите, я
Строку любви вплетаю снова
В канву простого бытия?
"Лишь бескорыстному служенью Муза рада,
И стыдно требовать Поэзии наград,
Когда Поэзия сама себе награда"
Жоашен дю Белле.
СОНЕТ
Жизнь скоротечна в мире этом, бренна…
Мы все покинем Землю – несомненно.
Но кто остался в памяти из тех,
Кто рядом жил с Сафо? О, милый грех!
Но вспомним мы, пожалуй, лишь Алкея.
Пусть память еле теплится, но тлея,
Она хранит Петрарку… и Ронсар –
Поэзии живительный нектар.
Поэту на судьбу пенять? – что стоят
Стихи его? – Не вывели в князья?
Менять свободу – ни на что – нельзя!
И требовать наград?… (прав дю Белле),
Когда стихи – в бессмертие билет.
И вечность, и пространства строкам вторят.
***
Благодарю Тебя, Господь!
За хлеба свежего ломоть,
За небо, звёзды, облака,
За ковш парного молока
И землю милую до слёз…
Не знаю – в шутку ли, всерьёз,
Наверно, за мои грехи
Ты дал мне дар – писать стихи.
И это – пристань и оплот,
Спасенье от земных забот,
От одиночества и бед –
Собрать в ладони ясный свет,
И растворить его в словах,
В восторженном дыханье, ах!
Любовью строки наполнять –
Какая это Благодать!
***
Сказать…
Но так,
Как дышит снег –
Естественно и невесомо,
Просматривая на просвет
Сиянье сказанного слова.
Сказать…
Подслушав у травы
Оттенки интонаций ветра,
Лазурь весенней синевы
Увидеть в преломленье света.
Сплести росинки и ручьи,
И ноты солнечных симфоний…
Рифм от души не отлучить –
Как птиц – в полёт пускать с ладони.
Сказать,
Не напрягая слух
Необязательностью речи,
Так, чтоб созвучий юный Дух
Витал над каждой нашей встречей.
Сказать,
Но так, чтоб нам потом
Об этом помолчать хотелось –
О сокровенном… о своём…
И петь, как никогда не пелось.
"Лишь бескорыстному служенью Муза рада»
Жоашен дю Белле
БЕЛАЯ ВОРОНА
Блаженной кто-то назовёт, наверно…
Или покрутит пальцем у виска,
Доходы подсчитав… но, несомненно,
Что: наша жизнь, как выдох, коротка.
Ах, белою вороной слыть привычно...
«От мира ли сего?» – мне говорят.
По их понятьям это – не практично –
Раз не приносит денег – что зазря
Творить стихи и отпускать по свету?
Какой в них прок? Но дю Белле был рад –
«Поэзия сама себе награда»! Поэту
Стыдно требовать наград.
Непостижим благой удел поэта...
И не ко всем так трепетна судьба:
Ведь, уходя – возьмём с планеты этой
Лишь то, что – в душу вложим, а не в банк!
***
Вновь своим стихам
ищу названья,
Грею их у сердца, берегу…
В самых долгих
трудных испытаньях
Отпустить их в небо не могу.
Птенчики мои, мои подранки…
Сколько я вложила в них души!
Пестовала ночью, спозаранку
К ним вставала
в утренней тиши…
Мне за них
как за детей тревожно,
И в ответе я за них как мать.
Может быть,
кому-нибудь возможно
Так же их любить
и понимать?
БЫТЬ ДОНОРОМ ЧУЖИХ СУДЕБ
…Ты вновь была верна себе –
В угоду жанру – откровенна.
Всё без утайки – о судьбе…
Не бритвой –
словом вскрыла вены.
И ненасытная толпа
Вновь с вожделением
взирала…
А ты на сцене умирала
Как у позорного столба –
Кровь раздающая – не хлеб…
О, как она струилась ало!…
Быть донором чужих судеб
Ты не устала?
Я НЕ ПИШУ СТИХОВ
Я не пишу стихов – они приходят
Тропою звёзд по Млечному пути,
Благословеньем на меня нисходят,
Мне этот крест так сладостно нести.
Вначале слово было лишь у Бога.
От Иоанна – слово это – Бог.
Кому дано – с того и спросят строго –
Смогла ли слово обратить в любовь?
Я постигаю трудное ученье:
Употребить во благо этот дар.
И видеть в нём своё предназначенье
И Высшую Господню Благодать.
БЫТЬ ЖРИЦЕЮ ОГНЯ
Быть жрицею огня,
подобною весталке,
поэзии служить
и сердцем, и строкой.
Слова любви шептать
продрогшими устами,
и к ветру припадать
горячею щекой.
Созвучия ловить
в пространственном эфире,
и время укрощать
уверенной рукой,
по воле высших сил –
в непостоянном мире
блаженство заменить
слезами и тоской.
Какой ещё судьбы
хотела на Земле ты?
О чём ещё мечтать
посмела бы тайком –
забвенья избежать,
испив воды из Леты?
Не давит плечи крест.
Не занесёт песком
времён – грядущих эр –
слова что – на скрижалях.
На титульном листке –
две буквы – ЭЛ и ЭН.
И не сгорят стихи
в космических пожарах...
Останется служить –
Любви – седой катрен!
«О, эта дивная морока –
Не на минуту, не на час:
Полу-осознанность намёка,
И – завершённость чётких фраз»
Виктор Мунистов
ДИВНАЯ МОРОКА
Морока или не морока,
Но вот однажды – невзначай
Она заглянет ненароком –
Развеять грусть твою печаль
Да и останется навечно.
И не нарушить этих уз –
Желанна, ветрена, беспечна…
Служителем прекрасных муз
Тебя назначит и намёка
Не будет на свободу, ты
Решишь, что эта подоплёка –
Предел несбыточной мечты.
И неосознанно ты примешь
Условия её игры –
Она – мадонна, фея, прима...
Но это только до поры.
В её руках увидишь плётку
И средства пыток ты не раз,
И безо всякого намёка –
Впредь – только завершённость фраз.
***
Таится магия в дыхании стиха,
Ткёт полотно из призрачного света...
И, кажется, что впереди всё лето,
И верится: и тени нет греха.
Но таинство, но волшебство, но жизнь...
Сама судьба твоей рукою водит.
И тихий вечер под окошком бродит,
И сокровенной мукой дорожит.
И так легко душа летит над полем,
Как журавли в твоей живой строке,
А на Земле на всех хватает боли...
Уже восходит солнце вдалеке,
И слово - каждое, оплаченное кровью,
Несёт надежду в будущие дни.
Уже душа наполнена любовью,
Уже до звёзд - лишь руку протяни.
***
Всю ночь я бредила стихами.
Ах, Боже мой, преступно спать,
Когда, перехватив дыханье,
Свет от звезды идёт на спад.
Тень вдохновения струится
Строкою на тетрадный лист,
Волненьем призрачным томится,
Когда он первозданно чист.
Переношу на грани клеток
Неуловимый трепет чувств…
Скорей бы наступило лето,
Где вдвое ночь короче: чуть
Сгустятся сумерки…
И тьмою
Загадочно оденет сад
Его, идущего за мною,
Как много лет тому назад.
МОНОЛОГ ДОБРОЖЕЛАТЕЛЯ
Не женское то – каторжное дело –
Стихи писать – не кружево плести…
Тебе шитьё, наверно, надоело?
Не понял: что ты хочешь обрести?
Себя? Ещё скажи: призванье…
Кастрюли, стирка, штопка, наконец…
Понежилась бы лучше на диване.
Нет – поэтесса! – выбрала венец!
Тут мужики, не выдержав давленья,
Уходят в пьянку, в ссылку и в окно…
Ну, хорошо, пиши стихотворенья
И прячь их в стол иль, хочешь, –
под сукно.
Ну, что молчишь?
Опять теснятся строки?
О судьбах мира, милая, пиши!
Опять не впрок пошли мои уроки –
Всё для души... и только для души…
ОДА ЧИСТОМУ ЛИСТУ
Соавтору моих грехов
И вероломных мыслей,
Ревнителю моих стихов,
Верней и бескорыстней –
Не отыскать ни на земных,
Ни на небесных кручах –
Я благодарна – каждый стих
С ним становился лучше.
Бумажных крыльев не щадя
И воспарив однажды,
Без новых строк, как без дождя,
Он изнывал от жажды.
На стол перед собой кладу…
И – преданный фатально,
Мной принесённую беду
В тиши исповедальной
Готов принять он как всегда
Безропотно, покорно…
И станет рифмою беда,
Растаявшая скоро…
Я доверяю лишь ему
Сомнения и тайны,
Ведь избранному моему
Заботой вечной стало –
Дыханье строчек сохранить.
И от того, наверно,
Не рвётся между нами нить –
Поёт звенящим нервом.
Отшельника души моей,
Духовника и друга
На протяженье многих дней
(И в том его заслуга…)
Благословлю: храни, Листок,
Посланья ниоткуда!
В них вдохновения восторг,
Предвосхищенье чуда…
***
Зимой – обречённее рифмы –
Когда зазвенят холода,
Как будто разбившись о рифы,
Звучит – никогда, никогда …
Но с первыми почками веток
Пойму, что я снова жива.
И снова терзаюсь ответом –
Права ли? Наверно, права…
И снова шагаю в закаты,
И снова теряю покой…
И снова хочу как когда-то –
К тебе прикоснуться щекой.
НАВАЖДЕНИЕ – МУЗЕ
Наговоры, наговоры, ворожба…
Госпожа моя, богиня и раба –
Нимбом, аурой пылающего лба –
Ворожба,
Как заклятие, стенание, навет
Как изгнанье из души Твоей навек,
Как нарушенный блудницею завет,
И оставленный потомком Назарет…
До истомы обескровлена раба,
До испарины истерзанного лба…
Как неистова, погибельна мольба! –
До распятья, до позорного столба,
До проклятья – непосильная судьба –
Ворожба.
***
– Что для тебя стихи? – скажи.
И ты ответишь без лукавства:
"Без них и жизнь моя – не жизнь.
Не знаю лучшего лекарства…"
Апрель спешит ворваться в дом,
И будоражит сны без меры.
О меланхолии – потом…
Поэзия? – судьба, наверно -
Медовый пряник, плетки свист…
Ещё? – Нектар, что станет ядом.
Забродят строки о любви...
И наказанье, и награда...
Но воздух из созвучий свит –
Гормон поэзии в крови.
ДВА КОСТРА
Не ревнуй меня к жизни этой –
Не краду минут у зари,
Доля общая двух поэтов –
Два костра на ветру горим.
Не ревнуй меня к новым строчкам –
Это ветер хмельной с полей
Теребит на груди сорочку,
Прикасаясь к судьбе моей.
Не ревнуй меня даже к смерти –
Там надёжнее всё, верней…
Жизнь июлями не измерить,
Лишь – отчаяньем декабрей.
Двум поэтам, как двум рассветам –
Мало времени говорить.
Но на свете – и том, и этом –
Не порвать между нами нить.
ПОЭЗИЯ – ЛЮБОВЬ
А в основе – Любовь!
Мне до боли знакомы –
Эта музыка слов, тихий выдох тоски…
Снова близость с тобой,
Как впадение в кому
Или в небо паденье, обжигает виски.
И строка за строкой
Потекут поневоле,
Отзываясь в душе безысходной мольбой,
Награждая такой
Безграничностью боли
В беспредельности счастья...
И это – Любовь!
***
Не ставлю под стихами дат,
Считая архаизмом это.
Дни скоротечны как вода…
Для именитого поэта
Так важен этот прозаизм,
А вдруг какой-то литератор
С пристрастием вослед за ним
Пройдёт сквозь сердце –
Рефераты
Писать, сопоставляя жизнь
Со строками стихов.
Не лучше ль
Сокрыть полётов виражи
В небесной музыке созвучий,
В цепь многоточий заковать,
Окутать тайной как вуалью,
Чтоб не присели на кровать
Глумиться над моей печалью,
Чтоб не посмели смаковать
Подробности, перебирая
Мужчин, которых целовать
Мне доводилось, не играя.
Какое дело им до тех,
Кому стихи адресовались
Не для забавы и утех?!
Сокрою имена и абрис
Путей небесных и земных.
Ни ада моего, ни рая
Я не отдам. И встав у края,
Не сдамся любопытству их.
И не сдадут потом в архив
Разобранных стихов по датам.
Любила и жила когда-то…
Мои забытые стихи,
Биографические справки,
День написания и правки…
Оставлю тайною, тиха,
Приход последнего стиха.
ВЕЧНЫЙ РОМАН
Московскому дирижеру -
Александру Сидневу
Куда идём, кого зовём? –
Заложники судьбы своей пропащей.
Ненастной ночью и весенним днём
Былого тщетно ищем в настоящем.
Не виден путь сквозь призрачный туман –
Пленительный, зовущий, бесконечный…
И с музыкою вечен Ваш роман,
И мой роман со словом тоже вечен.
СЧАСТЬЕ ПОЭТА
Не зависеть от денег и славы,
Высшим благом свободу считать,
О судьбе сочинённые главы
Заносить, чуть небрежно, в тетрадь.
Видеть солнце в осеннем ненастье,
Слышать трели морозной зимой,
И делиться «поэтовским» счастьем
На короткой дороге земной.
ТВОРЧЕСТВО
Свобода слов и воля
Дороже всех наград,
Скакать верхом по полю
За ветром наугад.
И птицей, стиснув время,
Вонзиться в облака.
Надёжным было б стремя
И верною – рука.
Повелевать игриво
Любою из стихий,
Расчесывая, гривой,
Пришедшие стихи.
Мотив любви заставит
Вернуться к музам в плен,
Взволнованной октавой
Продолжится катрен.
Двустишием закончу
Родившийся сонет.
И августовской ночью
Растает в небе след.
НА СТИХИРЕ
Стихи... и слог волнующий до слёз,
Но автора не видно на стихире…
Так тихо стало – и в душе, и в мире.
Но верится, что это – не всерьёз –
Разлука – ненадолго… и опять
Страница озарится вязью строчек…
Но плачется… а сердце так не хочет
Страницу эту молча покидать.
Мы не знакомы были… Почему
Как с близким человеком я прощаюсь?
С душою светлой бережно общаюсь,
И расставаться, право, ни к чему.
Вновь благодарно рифмами дышу –
О, сколько здесь страниц осиротевших!
Их, белой стаей, в небо улетевших –
Не в избранные в – сердце заношу.
ПРИЗВАНИЕ?
"Через тебя Вселенная глаголет!…"
Какие силы вновь владеют мной?
Есть тьма и свет, мне их хватает боли
В обычной жизни суетной земной.
Какие силы Космоса мне вторят?
Презрела тьму и возлюбила свет.
У Бога или Дьявола в фаворе?
И на Земле – какой оставлю след?
Летят слова потоками в сознанье,
Созвучий стаи всё крупней, вольней…
Мне говорят: «Такое уж призванье…»
Но хочется добраться до корней.
СТИХИ И МУЗА
Они приходят не спросясь,
И говорят о чём им надо,
И непрерывна эта связь –
И наказанье, и награда.
Знакомство с Музою моей
Опять откладывать придётся,
Застать её не удаётся
У поэтических дверей.
Лишь к избранным спешит она –
Хотя – желанна в каждом доме,
И ждёт её поэт в истоме,
Мечтая выпить всю, до дна.
СТАВЛЮ ТОЧКУ
Ставлю точку и падаю вовсе без сил –
Только после любви так бывает.
Кто в меня эту светлую тайну вселил,
Вдохновеньем её называя?
Не прошу у судьбы власти, славы, богатств –
Я сверх меры богата – летаю!
Никогда не мечтала – быть равной богам,
Но стремлюсь – в журавлиную стаю.
Вдруг случайно взмахнула крылом над землёй –
Поднял в небо восторг упоенья,
Лист осенний покорно в ладонь мою лёг
Первой радостью стихотворенья.
Только с небом теперь до утра говорю –
Дар небес, как венец, принимая –
Восторгаясь, любя, слово боготворю
И открытой Вселенной внимаю.
«Стихи не пишутся – случаются
как чувства или же закат.»
Андрей Вознесенский
***
Вот уж месяц почти – ни строчки
Не случается – хоть умри…
Спит душа – никаких пророчеств
Не дарует восторг зари.
Тишь царит в естестве галактик…
Сколько в весях ещё бродить –
Горних – быть с веществом в контакте
Той субстанции, что в груди
Вдруг тесненье создаст – созвучий,
Чтобы ритмов поток унёс
От молчания в мир певучий –
Выше сферы ближайших звёзд.
***
Не ревнуй меня к стихам,
Понимаешь, это – просто…
Никакого нет греха –
Выйти на безлюдный остров
Побродить в тиши одной
По траве ничьих владений –
Поискать несовпадений
Под незрячею луной.
Ни к желаньям, ни к мечтам,
Ни к любви, измене, мщенью…
Всё, что происходит там,
Не имеет отношенья.
Просто – отражённый свет
От приснившегося чуда,
Прошлых зим и новых лет
Или, просто – ниоткуда…
Наважденье старых снов
И былого воплощенья
Будит сокровенность слов
И предвидит превращенье
Света – в тень,
огня – в тепло,
В травы – капли дождевые…
Вдохновение влекло…
Камни видятся – живыми –
Сквозь магический кристалл.
Ты опять всю ночь вздыхал?…
Не ревнуй меня к стихам!
***
От истощения Хлебников умер
Так же, как Гоголь и Блок.
В говоре чаек, в ритмическом шуме
Волн черноморских – упрёк –
Богу, Вселенной? Осталось молиться
За упокой и свечу
В церкви поставить, творений страницы
Помнить молитвой хочу.
В разных веках их нелёгкие судьбы –
Светом прекраснейших строк –
Мир озарившие на перепутье
Русских дремучих дорог.
ТЕБЕ ДАНО
Не всем дано над временем подняться,
Над суетою и тщетою дней…
Пусть жизнь с ухмылкой пьяного паяца
Куражится над сущностью твоей.
Не всем дано возвыситься над бытом,
Над прорвою незавершённых дел…
Тебе дано на языке забытом
Поведать, как прекрасен твой удел:
Парить как птица, раздвигая дали
Окрепшим и обветренным крылом.
Не удивляйся – небеса воздали
Тебе за все несчастия в былом.
Теперь любовь одна тобою правит,
Лишь небо над тобой и под тобой.
Его портрет в изысканной оправе...
И ты сама теперь - одна любовь.
***
Роман твой с Музой объясним.
Ты так хотел её коснуться…
И – эфемерная – проснуться
Заставила…
Ты был любим.
Мужчина ты…
Ах, всё понятно…
Постель истерзана, помята…
А это значит, что опять
Она с тобою ночевала.
И век тяжёлых не поднять,
И сбито на пол покрывало.
В рассвет уходит.
И легки
Её шаги, шуршанье платья…
Нерасторжимое объятье
И послевкусие тоски –
Прикосновение руки…
И лёгкой грусти обещанье…
Оставлен ею на прощанье
Листок.
Я почерк узнаю.
Бежать мне хочется за нею –
Вслед за соперницей моею.
Но я и медлю, и не смею…
И – потрясённая, стою,
Проникнув в смысл
горячих строчек.
Как неразборчив этот почерк –
Судьбы витиеватый росчерк –
Запутан, непрогляден слог –
Петляющий у перекрёстков,
Ещё не пройденных дорог.
Он – неизбежное – пророчит,
Предупредить о чём-то хочет…
Как отпустить её ты мог?
РОМАНТИК И ПОЭТ АПРЕЛЬ
Печатает стихи капель
На голубых карнизах окон.
Романтик и поэт Апрель
Весной не будет одиноким.
Он посвящает строки всем,
Кто любит, и кто ищет счастья,
Не обходя запретных тем,
Не оставляя без участья
Тех, кто надежду потерял
В плену уныния и скуки –
Легко срывает якоря,
Лучами простирая руки.
Разбудоражит сны мечтой
До боли трепетно-знакомой,
Поманит прежней высотой,
Наполнит прежнею истомой.
Желанья выплеснет со дна,
Разбередив в душе сомненья:
И он один, и ты одна -
Ну, чем не повод для сближенья?
Вдвоём по городу бродить,
Заслушиваясь птичьей трелью.
Воспоминания будить...
Спасибо юному Апрелю!
ТАИНСТВЕННАЯ ГОСТЬЯ
Как каторжная –
вечер, ночь... и день…
Без перерыва, отдыха и жалоб
За Нею мне записывать не лень
Все сутки напролёт и будет мало.
Горяч тот шёпот и нетерпелив –
То путается мысль, дыханье рвётся…
То вдруг – спокоен и нетороплив…
То – плачет, кажется,
то – вроде бы, смеётся.
То ль – бредит, то ли молится?
Понять
И достоверно передать бумаге.
Мне на молчанье слово променять? –
Решимости не хватит и отваги.
Хоть раз бы заглянуть в Её глаза,
Не Ею ли я проклята когда-то?
И по щеке покатится слеза –
Прощение?
Иль всё-таки – расплата?
Раскаянье?
Но в чём моя вина?
Возмездие?
Но это ль не – награда!? –
Готовность ждать – когда опять Она
Начнёт шептать бессвязно…
И я рада,
Что встреча будет долгой и теперь
Я буду вновь записывать за Нею:
«........................................................»
На всякий случай, я закрою дверь,
Но оглянуться снова не посмею.
Благодарить хочу – за благодать,
За счастье это – словом обладать.
...Остановилась, словно на краю,
И – еле слышно:
«Жизнь возьму твою!»
О СТИХАХ
Их не зову – они приходят сами –
Естественны, как выдох или вдох.
Мне повезло рассказывать стихами –
Чем совершенен мир, и чем он плох.
Сопровождают дома и в дороге,
И оттого рассветы хороши.
Благословенны будьте, все тревоги,
И высекайте искры из души!
СЛОВО
То я служу ему, то мне – оно...
Какая сила у живого слова!
Осознаю, что лишь ему дано –
Доказывать: небытие – условность!
Над Анной свет – лампадою в углу,
А пред Мариной – распахнулась бездна,
Тарковского корит – что он к столу
Седьмою не позвал, как всем известно.*
Стихи бессмертны – не горят в огне,
Как рукописи прозы, несомненно.
Жду слов единственных, они молчат во мне –
Так полнозвучно, так самозабвенно...
*Арсений Тарковский –"Я стол накрыл на шестерых" (40 год),
Цветаева – "Всё повторяю первый стих"(41 год)
ПРЕДОСТЕРЕЖЕНИЕ ПОЭТУ.
Поэт – провидец, но, слагая,
Судьбу не стоит предрекать.
Пусть будет весть в стихах благая,
Пророчеств сила велика!
О, всем известная доктрина:
Вещ поэтический улов –
Петлёю бредила Марина,
Предвидел пулю Гумилёв.
«Такая прочная…» – издёвкой
Звучит – «хоть вешайся…» – вот так,
Давая смертную верёвку,
Сказал Марине Пастернак.
Так Мандельштам, предвидя клетку,
Избегнуть гибели не смог.
В крещенский холод, а не летом
Рубцов… Как беспощаден слог!
"С свинцом в груди лежал недвИжим..."–
Накликал Лермонтов беду.
И не однажды вновь, предвижу,
К строке фатальной припаду.
Избави Бог – касаться темы –
Запретной! Верю я – не вздор,
Чтоб не подслушал мысли демон
И не исполнил приговор.
Слова… слова…
В них целый Космос,
В них тайны неба и земли.
Не внемлем разуму, но голос
Мы для пророчеств обрели.
ОДНОМУ ПОЭТУ
к N
Ты близок мне по мироощущенью –
Мелодии твои – почти мои,
И мысли – постиженьем восхищенья…
Союзники – взаимного прельщенья...
Душою причастившихся любви –
Не много нас на этом странном свете,
И тем дороже мысли и слова…
Причастные к тому, что носит ветер,
Пособники – любовь всегда права!
Сообщники высокого горенья,
Пусть пламя сердца раздвигает тьму,
Заложники весны и вдохновенья,
Подвластные и чувству, и уму.
Пусть будет свет вовеки неизбывен,
Любовь – неисчерпаема до дна.
Пусть говорят: безволен и наивен…
Безжалостно душа обнажена!
О ПОЭТАХ
Все мы – братья и сёстры по крови своей,
Мы – поэты, нам имя – провидцы.
Рифма мамою стала, а папой – хорей,
Мы – с одним оперением птицы.
И полёт нас прельщает, зовёт и манит…
Мы всегда – между явью и навью.
И любовь – нам – сильнейший магнит,
Мы так часто вздыхаем – l love you.
Ты Парнаса стихами слегка подкорми,
И утешь безутешную Музу.
Шаткий мостик построй между сном и людьми,
Ты же рад вековому союзу
Света с солнцем и строчки с пером,
Неба чистого с грешной землёю…
Призван Господом – слог осыпать серебром,
Мчаться только своей колеёю.
Пестал нежно анапест, воспитывал ямб –
Бескорыстно служенью учили,
Пусть не будет ни залов, ни радужных рамп
И с признаньем тебя разлучили,
Ты твори, обнажая извечную суть,
Сдобри слово и маком, и солью…
Пусть стихи твои все соловьи запоют,
Этот мир наполняя любовью!
"Души изменчивой приметы
Переносить на полотно"
Николай Заболоцкий
ЗА ЧТО?
Жила, о доле не тужила,
Хоть мне вовек не разгадать:
Не знаю, чем я заслужила
Такую Божью Благодать?
За что мне дан удел высокий –
И ширь Небес и вся Земля?
Размах крыла из света соткан,
Из радости – любовь моя.
За что меня Господь отметил? –
С немногими, кому дано
"Души изменчивой приметы
Переносить на полотно",
На гладь бумаги или снега,
На ноты, глину, мрамор, на...
Лишь избранным по воле Неба
Судьба пропащая дана.
***
Зачем пишу?
Когда всё сказано
Другим – задолго до меня…
Но, видно, мы навеки связаны
Великим таинством огня,
Одной тропою заповеданы,
Во временах разлучены,
За гранью той, что мне неведома,
Служению обречены.
Пустое дело или важное –
Нести по жизни этот крест,
Чтоб тот –
В стихах сгоревший заживо,
В моей строке душой воскрес?
Живу от выдоха до выдоха
Предчувствием заветных слов,
Не видя выбора и выхода,
Несу (свою? – его?) любовь.
ПУСТЬ ГРЕЕТ ДУШУ НЕЖНОСТЬ СЛОВ
В.М.
Простила все несовершенства
Корявых и неровных строк,
Припомнив – как ты одинок,
Но ведь испытывал блаженство
От «контрапунктов», слабых рифм,
От сбоев и противоречий…
И мысленно кладу на плечи
Тебе ладони – говори –
Что бабье лето загуляло,
Что осень плачет день и ночь,
А мы не знаем – чем помочь...
Нам солнца нестерпимо – мало.
И пусть опять не строен слог,
И мысли искренне – не новы,
Я снова им внимать готова.
Пусть греет душу нежность слов.
***
Пишу, пишу…
Явилась снова
Без приглашенья – Госпожа…
Чтоб непрестанно,
до озноба,
Пророча, грезя, ворожа…
С мольбою, трепетом,
стенаньем
Назвать любимых имена.
Почти лишённая сознанья –
Роняет кровь на письмена.
О, Муза, для чего ты снова
Мою испытываешь боль?
Чтоб, прорастая рифмой в слово,
Сравнить с беспамятством любовь.
СТРОКА И БЫТ
Последняя ложечка кофе,
Последний глоток молока…
Чем больше ты
в чём-нибудь профи,
Тем быт ненавистней.
Строка
И быт
Просто – несовместимы.
По облаку с рифмой брожу…
Навек – зачарована ими…
С небес и – на кухню –
вот ж у т ь!
Но вспомнить,
что голод – не тётка –
Заставит условный рефлекс.
Половник и вилка, и тёрка…
Проступят
сквозь правленый текст.
Вернусь я на грешную землю,
Картошку на ужин сварю…
Но быт…
Не хочу…
Не приемлю…
И вот уже снова – горю!
***
Как в запой – во вдохновенье
На неделю ухожу.
Это просто: наважденье! –
Слов других не нахожу.
Всё отдам – любовь, работу,
Даже – жизнь – в угоду ей –
Незатейливым заботам
Милой спутницы моей.
Что ж ты делаешь со мною?
Улыбаясь, говорит:
«Жить заботой неземною
Провидение велит!»
Что наделала ты, Муза?
Как мне быть теперь, скажи?
Ведь без нашего союза –
Кровь – не кровь
и жизнь – не жизнь.
А она в ответ смеётся:
«Время творчества – не в счёт!
Сверх судьбы оно даётся…
Без лимита жизнь идет!»
МОЖЕТ БЫТЬ
Поэты удивляются:
Откуда
Приходят строки чуждые судьбе?
А, просто, каждый –
Отраженье чуда:
Ты – медиум.
И радостей, и бед
Чужих
Легко прочитываешь чувства –
В потоках информаций и полей –
Тем чаще,
Чем сильнее ген искусства
Тождественен полярности твоей.
***
Как уместить в четверостишье,
Где правит своенравный ямб,
Покой условного затишья
Перед грозой в пространстве дня?
Как заключить в четыре строчки –
Те, что ещё не сотворил,
И волшебство влюблённой ночи,
И царственную стать зари,
Круженье бабочек над лугом,
И тихий шёпот ветерка,
И упоение друг другом?…
Пусть наливается строка
Нектаром позднего июля,
Обманом раннего ледка,
Смертельною тоскою пули
И расставаньем на века.
СТРИПТИЗ ДУШИ
« Не читки требует с актёра,
А полной гибели всерьёз.»
Борис Пастернак
Зачем устраивать стриптизы –
Судьбу и душу – напоказ?
Театр – грёзы, цирк – репризы…
А здесь – взаправду – всякий раз.
Зачем ты вывернула душу?
Изнанка так ли хороша?
Обет молчания нарушив,
Вновь содрогается душа
Пред взором безучастно чуждым.
Но вот – пытливых глаз зрачки…
И понимаешь: всё как нужно! –
Пред бездной счастья и тоски.
***
Безжизненность холодных строк
Ложится на бумагу пеплом…
Нет, не подумай – не упрёк –
Нет ни нужды, ни проку в этом.
Всё то, что в сердце берегла,
Что не предать в жестоких муках
Уже сгорело, и зола
Остыла и не жжёт мне руки.
Остыло сердце и молчит –
Ни в чём не виновата осень...
Забыв на столике ключи,
Прощальный взгляд у двери бросив,
Иду туда, где миражи
Возникнут из тумана снова,
Где будет продолжаться жизнь,
И страстью наполняться слово.
***
Прошу, оставь...
Причём здесь интернет?
Искусство, знаешь –
Ирреальность тоже.
Из серых будней вновь спешит поэт
В придуманный свой мир.
Ему дороже
Им вымышленных образов черты,
Дороги, проторённые им в небыль,
Чтоб мог он с недоступной высоты,
Легко взлетать в им созданное небо.
Творит свой мир художник и поэт…
И этим всех других они богаче.
И радости, поверь мне, выше нет,
Когда творец над созданным заплачет –
Над чудом, сотворённым только им,
Над подлинным шедевром…
Боги с ними.
И всё потом – останется другим,
Всё... до последней искры... даже имя.
СЛАГАТЬ СТИХИ
…И по-другому, видно, не умею –
Слагать стихи, уверенная свято –
Пророческою тайною владеют.
Дана молитвы сила им и клятвы.
Вплетаю сны в них вещие и знаки
Светил небесных и земных прозрений,
И звёздный шёпот из других Галактик,
И мимолётность прожитых мгновений…
И магию любви впитают строки,
И неуместность поздних откровений,
Когда прошли все мыслимые сроки
От точки невозврата и сомнений.
Осознавая: промысел-то – Божий –
Знаменье, провидение, дыханье…
И ритм созвучий ощущая кожей,
Вновь называю таинства стихами.
***
Слова… слова…
Но как они пусты,
Пока в них пульсом чувство не забьётся.
Разведены меж ними все мосты,
Застыло время – в вечность не вольётся…
Разорвана связующая нить,
Распалась связь меж небом и землёю…
И незачем как будто говорить…
Безмолвие свилось в кольцо змеёю.
Но прикоснётся к ним любви рука,
И все они наполнятся дыханьем,
И оживёт, и побежит строка,
И прорастёт сквозь лёд души стихами.
***
У вдохновенья и любви – одно дыханье –
Восторг… порыв… полёт… небесный свет…
И в таинствах земного мирозданья
Похожих чувств на эти, право, нет.
Любовь питает силу вдохновенья –
Как если бы – в огонь поленья класть…
Она разбудит жажду откровенья,
Прозрения магическую власть…
Нет ничего другого, что поднимет
Так высоко, что хочется летать.
И выше, знаю, только – Божье Имя,
И – Сам Господь – способный крылья дать.
И только сплав любви и вдохновенья
Приносят в мир бессмертные творенья.
***
Заглянула в старые тетради,
Где живут забытые стихи.
Не мешайте, годы, Бога ради,
Разглядеть в них юности штрихи.
Как в тумане над седой водою,
Где рассветы так же хороши,
Вновь себя увидеть молодою
В отраженье зеркала души.
Ах, стихи – божественный подарок –
Рукопись, хранящая в столе –
Ту, что рифмовала без помарок,
И жила когда-то на земле.
Летопись души вела строками,
Вспоминаю: ей пятнадцать лет –
Как тянулась к солнышку руками,
И слова искала, чтоб рассвет
Выразить прозрачней акварели,
И подчас не находила их,
Но рябины ягоды горели,
Но слетались снегири на них.
Ошибалась, грезила, влюблялась…
Столько будет на её веку –
Над собою плакала, смеялась.
И воспоминания влекут
В те края, где речка у истока,
Где признаний шёпот горячей,
И в уроках – никакого прока,
Искушенье таинством ночей…
От стихов весной и счастьем веет,
Родниковой изопью воды.
И, чем дальше, тем, прошу, вернее
Вы её храните от беды!
Я тетрадь закрыла, оглянулась:
Солнце в доме… середина дня…
Будь всегда со мною рядом, юность,
И спасай от холода меня! 9
ВИРУС ПОЭЗИИ
Если вирус Поэзии в кровь попадает,
Излечиться – возможности нет.
Возвратится весною в гнездо белый аист –
И напишется новый сонет.
Если вспыхнет звезда или канет в пространство,
Если лист упадёт на ладонь,
Отзовётся душа на событие странно,
Словно свечки коснётся огонь.
Так рождается свет на задворках Вселенной,
Так потянется к солнцу росток,
Вырывается так луч из тёмного плена,
И в душе вызревает восторг.
То катрен, то терцет упадёт на бумагу –
Итальянский задышит сонет.
Вдохновенье, чаруя, струится во благо
Душам, ищущим истинный свет.
ВДОХНОВЕНИЕ
О, вдохновенное безвременье полёта,
В кружении над своевластьем рифм!
ПОЭЗИЯ – сомнений ни на йоту:
Подвластен ей и – сердца мерный ритм…
И, словно солнцем, ею день пронизан,
И ночь в угоду ей – озарена.
И Муза замирает, словно нимфа,
Созвучностью небес покорена.
И воздух, напоённый сочетаньем
Гармонии и вечного греха,
Уже приобретает очертанье
Пока несовершенного стиха.
РУССКОМУ ПОЭТУ СЕРЕБРЯНОГО ВЕКА
Всё потом – и почести, и ласки…
Всё – потом…
При жизни – ни-че-го!
Только – неустроенность
Да власти
Беспредел преследуют его.
Всё потом – цветы, мемориалы –
Бронза, мрамор, платина… Потом…
Всё потом - и замершие залы,
И оваций благодарный гром…
Всё потом – тома переизданий –
В них слова как свечи зажжены…
А пока – непризнанности данью
Награждён – изгой своей страны.
Если не петля ему, то – пуля,
Или – полынья, или – окно…
Иль на пустыре подкараулят –
Нож под сердце…
Да не всё ль равно?...
Он уйдёт, оставив след кометы,
Озаряя светом ход времён...
И, любовью жертвенной согретый,
Кто-то снова будет им спасён.
ПАМЯТИ ПОЭТА
Боль земная – за голос любви –
Дар богов – говорить с небесами…
Ты напрасно его не зови –
Нет его, больше нет рядом с нами.
Но осталось дыхание строк,
Потому и желанную встречу
На сквозных перепутьях дорог
Нам готовит бесстрастная вечность.
Через сердце пропущена боль –
Беспредельная – целого мира…
Знаю: душу спасает любовь
Да заветная звонкая лира.
Есть отдельная каста людей,
Их – отверженных – пусть и не много –
Высотой поднебесья владеть
Им завещано именем Бога.
Одинок, непростительно прост –
Он изгой, он толпою не принят.
Но потом – столько улиц и звёзд
Гордо будут носить это имя!
ПРОСТИ – УШЕДШЕМУ ПОЭТУ
Прости, что я к тебе – на «ты» опять...
«Вы» – отчужденья полосой незримой,
Чертою разделительною стать
Могло бы, непреодолимой
Преградой быть, дистанцией – длиной –
В полжизни, в полстолетия, в полсмерти...
Причины не отыщешь ты иной.
И с Богом я на «ты», Он нас отметил
Одною долей и одной тоской,
И обозначил принадлежность к Небу –
Родством крылатым, сердцем и рукой...
И таинством строки открыл нам – к недрам
Сокровищницы речи тайный ход,
Где самоцветы слов и строчек слитки...
Здесь так высок и светел небосвод,
И дремлющих стихов хранятся свитки.
Прости, что я к тебе опять на «ты» –
Связали нас небесные мосты.
ЛЕТАЮ
Отоктябрило.
Горько плачет осень.
Ручьём стекают слёзы по стеклу.
А на висках моих искрится проседь –
Пора бы спрятать в дальний шкаф метлу.
Но я летаю, я опять летаю!
И небеса – всё выше, голубей...
Сомнений нет, и опасенья тают,
Когда опять мой курс лежит к тебе.
И впереди вся ночь из лунных странствий,
И будет утро нежностью полно.
Благословенна будь и трижды здравствуй,
Метла моя!
Распахнуто окно…
Метла моя – из веточек берёзы
С июньскою полынью пополам –
На зависть ведьмам, их метаморфозы
Мне ни к чему, не прячу по углам
Из дуба древко.
Легче нет метёлки –
Она меня возносит к облакам,
И я лечу на свет твоей светёлки,
Судьбу вручая трепетным рукам.
НУ, ХВАТИТ!
Вновь перечту стихотворение
Родившееся невзначай,
И вознесу благодарение
За возвращённую печаль.
Чем продиктовано? – смятением
Давным-давно ушедших дней,
Остуд сквозным переплетением
С ознобами судьбы моей?
И в промежутках строк начертанных
Сквозь девственную белизну,
Как пережитых травм сочетанных,
Причину вижу лишь одну.
И это – ты! Забавно, правда же,
Что снова ты из давних лет
Предгрозовых – счастливо-радужных
Мне запоздалый шлёшь привет.
А с ним – весеннее признание,
Полёт и трепет, и восторг…
Душа полна воспоминаньями…
Но только хватит, хватит! Стоп!