Понимаю: сто стихотворений - много,
А пять тысяч - вовсе ни к чему!
Отношусь к Поэзии я строго,
Но себя порою не пойму.
Написала строчек многовато:
Они сами рвутся, чтобы жить...
Разве в их желанье виновата
Быть в строю, Поэзии служить?
Зачехляла перья не однажды,
Чтобы не творить и не писать.
Мол, мне надоел базар бумажный,-
Строчки начинают воевать.
Сердце моё рвут и ум тревожат:
Быть им надо, чтобы жить-любить,
И мои тревоги хором множат,-
И я начинаю им служить.
Полчаса - написана страница:
Строчки соревнуются в строю,
Не умея льстить, чтоб сохраниться,
Побеждая, словно бы в бою.
Их порой тревожу - рвут все струны
Сердца, увлечённого мечтой,-
И поют они весь вечер лунный,
Радуясь неброской красотой.
И рождаются, и бьют тревогу,-
Не беру - устраивают "бал"...
Уношусь в метельную дорогу -
В этот яркий белый карнавал.
Чтоб остыть и отдохнуть от строчек,
Я ловлю хор звёздочек в снегу
И творю, не забывая точек,
И домой восторженно бегу...
Вновь пишу...
____