клф нло
Николай Бодров
Раздражение
С удивлением всё чаще ловлю себя на мысли, что не просто устаю, а раздражаюсь от плохих стихов. Казалось бы- ну ладно. Ну стихи и стихи. Ну плохие. Ну хорошие. Не хочешь- не читай. Казалось бы- а сам-то...в калашный-то ряд... Казалось бы, ну душа у человека поёт. А что такого? Мало ли душ поёт. Душа поёт- человек стихи пишет. В чём грех. Ну не умеет писать...что ж с того. Ему хочется- он и шурует на гора. Ты же волен плохого автора даже в список какой-нибудь включить. Ан нет- как зомби... Читаю. Злюсь. Натурально злюсь! ЗЛЮСЬ!!! От словесной шелухи. Но читаю! Как про Украину. Больно. Жалко. Сделать ничего не могу. Ну наши ж гибнут! Пусть называются по другому. Но наши. И тоже как зомби- смотрю в ящик. Ни выключить, ни на футбол переключиться. Санкции, да хрен с ними с санкциями(простите, культурные читатели). Лично я готов затянуть поясок и пожить за "старым добрым железным занавесом". Лишь бы наши не гибли. Впрочем, я отвлекся. Я о стихах со стихиры. Читаю- 95% текстов просто повергают в ярость. Не просто отмечаю для себя- плохое. Автор не умеет писать, но пишет. Не просто. Готов, будь это бумага, изорвать в клочки. Кстати, есть другие плохие тексты. Автор не школяр(и даже мастер). Пишет- закачаешься. А тоже- не стихи. Потому как сказать-то ему нечего. Не болит душенька. Не поёт. Но то же самое- человек по неведомой мне причине пишет. И выставляет на всеобщее обозрение. И я ...(слово- характеристика)- читаю. Тоже вижу, что дрянь. Только другая дрянь. Но дрянь же! Ребята, кто может писать, не те, кто пишет из литературных школяров, а настоящие... Не пишите, когда не хочется. Когда нужно просто поупражняться... Пишите только тогда, когда...рука к перу, перо к бумаге...
Однако, я о собственном раздражении. Мне 50(ну почти). И раньше такого не было. Читаешь первые две три стихирские строчки...почти сразу бракуешь и равнодушно двигаешься дальше... РАВНОДУШНО!!! А теперь, чёрт знает что случилось. Ну меня бесят плохие стихи. Мне плохо от прочтения бездарных текстов. Меня тошнит от бесконечной пошлой рифмы кровь-вновь-любовь(и розы-морозы, кстати). Я просто не понимаю откуда такое невыносимое раздражение и куда девалось спокойствие и равнодушие.
Но, ведь, не так всё это и вредно. Ну не преступник-же графоман.Не вор. Не мошенник... Просто публикабельная бездарность. А публикуют на стихире всех. Не хочешь-не читай. Но читаю! Ничего с собой поделать не могу! Зачитываюсь лабудой. Вникаю в бесконечные плоские вирши, наполненные самолюбованием, невыразительностью и мутью. Читаю по полторы страницы опусов, содержание которых можно выразить в двух словах. А то и вообще не выражать. Наверное это зависимость. Жуть какая-то...
Помогите! Не пишите дряни!(Я и о себе тоже...)