Мысли, как поезда.
Стоят и шипят на путях.
Страх пустого листа
Заехал ко мне на днях.
Он видится в темноте.
Мутный, как мокрая ткань.
Бледный, как лик в воде,
Зыбкий сырой туман.
Стоит предо мною лист,
Страшащий своей немотой.
Он бел и так кипельно чист,
Что больше, чем просто пустой.
"Колючки" сырой канат
Натянут в моей голове.
Деревья над полем молчат.
Я заговорю первей
И лист этот в руки возьму.
И даже желая порвать,
К груди я его прижму,
Проставлю на нём печать.
И выждав ещё сотни лет,
По буквам впишу в него суть.
На поезд готов билет,
В дорогу проложен путь...