М. Б.
Мой адресат, прости, что я — на «ты»:
Родные мы, и, как не странно, — дважды,
И нам чужой сегодня, видно, каждый,
Кто сжёг за нами старые мосты.
У нас двоих — единые черты:
Язык, и вера, и одежда даже,
И мир у нас — и книжный, и витражный...
Вот только нам желают пустоты
Все те, кому мы стали костью в горле.
Ты, адресат, — убийца, шулер, вор ли?
За что они взъярились на тебя?
Но, адресат, они тебя не стёрли:
Я — здесь, хоть и безумная от горя,
И потому они не победят.