В затишье заброшенных, синих аллей,
По-зимнему гулкого, старого парка
Забытые души вчерашних ролей
Всё плачут, что мы их сыграли насмарку.
Но что им винить нас? Сует круговерть
Сама, словно в пьесе, меняет нам маски.
И кто ты – Король, или Шут, только смерть
Ответит, не сбавив, и не приукрасив.
Но души тоскуют, надеясь на то,
Что роли кому - то, когда – то сгодятся.
И слёзы их белым, пушистым платком,
Замёрзнувши в иней, на ветки ложатся.