* * *
Рукой подпёртая щека.
Растроганный до слёз,
Неведомого Маршака
Листает Роберт Бёрнс.
"Не двадцать дней, а двадцать лет... -
Ну разве не прелестно! -
Она ушла, покинув свет,
Куда - мне неизвестно".
Вскочил и ходит. Пол скрипит
Размеренно и сухо,
А из окна знакомый вид:
Ни яркости, ни звука.
"Я так хотел бы разгадать..." -
О, как мы простодушны! -
И ну опять листать тетрадь,
И пальцы непослушны.
Нависла темень, дух томя.
Свеча горит, спасибо!
Про красный день календаря
Тетрадка возгласила.
Какой-то праздничный мотив.
А сколько тут простора!
Чудесен, хоть и тёмен стих -
Должно быть, из фольклора.
Взмахнул рукою: Отпускай!
Стремится дух к свободе!
'Red balloon fly up to the sky!` -
Шептал сквозь слёзы Роберт.