13
Что сказать может этот путник?
Все «Победы» его на лице.
Он пропитан весь желчью и ртутью.
Стёрт фасад. Перекошен прицел.
Чешую растерял, хвост дельфина
был оторван в жестоких боях.
Боль пронзает и мозг, и спину.
И скрипят сопряженья в ногах.
Вероятно, любить он может.
Но с чего доверять ему?
Подарить себя? Скажете, тоже!
Просто так всю себя — никому!
Где он сам и где я, очнитесь.
Я себя не на рынке нашла.
Мой калибр дипломат или витязь.
Или кто-то из их числа.
Не судьба, даже не заикайтесь.
Прагматизма во мне с лихвой.
В обиходе ни «Порше», ни «Крайслер».
Что достиг, кто ты есть такой?
Где сады твои, залы, вилла?
Или яхта в конце концов?
На что тратил ты жизнь и силы?
Предъяви. Вместо лишних слов.
Прост сюжет. Пред тобою лузер.
Неудачник, по-русски. Лох.
Ему явно не зваться груздем.
Всем понятно и так, что плох.
Никуда твой багаж не годится.
Иди дальше и плюй в потолок.
Я к таким неумелым лицам
на контакт не хожу. В урок.
Что мусолить? Гуляй же с миром.
Полноценных не отвлекай.
Пей вдали там на съёмной квартире
свой несладкий, холодный чай...
Да, увы, так живут поэты,
в основном, и вы, леди, правы.
Да, всё так. И в карманах ветер.
За душой ни гроша, увы.
И болтать, не мешки ворочать.
Много ль требуется ума?
Притча эта да, так, между прочим.
И права. Да и не права.
Что сказать. Всё, конечно, верно.
И, понятно, престижно быть,
Первым быть средь не очень первых.
И уж с этих высот любить.
Ну и что же сказать в оправдание?
Ничего — для умельцев считать.
Но зато я сумею дыхание
дальних звёзд на ладони раздать.
И смогу спеть вам песню ветра я,
что затеял волнующий бриз.
Как пушинка, никем незаметная,
опускается к вам на карниз.
Как танцуют мелодии юности...
Как взрывается сердце в любви...
Как рождаются милые глупости.
И как детство играет в крови.
Разумеется, миром практики
правят, двигают, ворошат.
Ваш субъект из другой Галактики.
Это факт. И его душа.
Для кого-то ворона белая.
Для кого-то — сам Дон Кихот.
Важно то, что всё честно делаю.
А успех всё равно придёт.