16
Я не стремился стать пушистым.
Поскольку, вправду, не такой.
Мне детство кличку даст «Ершистый».
Я соответствовал с лихвой.
Уже давно не так задирист.
Уже без стоек на руках.
Уже футболки не на вырост.
И нет решений впопыхах.
Всё сверхразмеренно и скучно.
Без революций в голове.
Наш мир старался сделать лучше.
А в целом всё ни «Бэ», ни «Мэ».
Кругом банальности и серость
обычных будней рядовых.
Так раздражает эта цельность.
Такой унылый «твой» «жених».
Мечты про сладкую принцессу
ушли под самый мозжечок.
Когда-то уличный повеса
стал к жизни этой ни при чём.
Внутри него, в том «старом дубе»
на шее без златой цепи
ещё оркестры в медных трубах
тоску стремятся растопить.
Но грусти явно стало больше.
И «экс-ершистый» потускнел:
в воспоминаньях о хорошем
рисует план уйти от дел.
Тебе пою, моя Надежда!
Ты личным Солнцем светишь мне.
Мой сон оставив без одежды,
ты жизнь дала моей Луне.
Авторитет твой в этой жизни
бесспорен, неопровержим.
Респект за новые эскизы
и в светлых чувствах виражи!