Леса на пряди серой пакли
сменили снежный перманент.
Поэт чернилами оплакал
прощальный звон своих монет.
К чему во сне капели слушать,
томясь в печали и посте,
когда продрогли даже лужи
до водяных своих костей.
Сидеть и плакать Пастернака
от февраля до февраля..
Постыла, мертвенна, инака
пора вороньего вранья,
и наш герой - не мил, не ласков..
На теле чистого листа,
вздохнув, он напоэтил кляксу
и, выдохнув:
февраль.. достал.