За нашей спиной остаётся Донецк.
Трясёмся в убитой «буханке».
И скоро мечтаем мы все, наконец,
Очнуться от страхов подранка.
Но нет. Не выходит. И просто хлопок
В ушах отзывается взрывом.
Наш город давно превратился в окоп,
Где бахает без перерыва.
Сначала не верили, после - подвал,
И копоть от масляной свечки.
В кровавые игры безумец играл.
Игрушечные человечки.
Здесь сутки - за месяц, неделя - за год,
Кошмар погружает в дремоту.
И дверь, как в руках неумелых фагот,
Скрипит вслед за ищущим воду.
Добыл и вернулся. Мы поим детей.
Картошку сварили на свечке.
Над нами - плита толщиной в канитель,
Лишь звук - наш надежный советчик.
Мы выжили с этим, и мы не умрем.
На нерве истерзанно-тонком
Записано крупно, кто адским огнём,
На наших играл перепонках.
Ещё стихи об СВО. https://t.me/stihisvo