я знала дьявола с горящими глазами,
с белесой кожей, с пожелтевшими зубами,
с высоким лбом и тонкой кистью рук.
он был художником, он был мне близкий друг.
дышал он ладаном от акварельных красок
и рисовал портреты - крах всех масок.
с Иисусом в сердце, с Люцифером в кисти,
седой портрет с единой спесью мыслей.
он рисовал прохожих и ушедших,
невидимых и плачущих, безгрешных.
писал сирень лазурью водной пены,
а грифелем его был прах нетленный.
чернилами он рисовал цыганки кудри,
а перья голубей - слоновой пудрой,
алые губы обводил чуть, еле видно,
«чтоб пошлым был портрет? нет, это стыдно!»
а мастерская же - чистилище без неба,
мольберт, сто красок, окно, на нем - верба.
мой друг любил цветы: «Они - дар Божий!»
и их он рисовал на всем, что можно
в его картинах, словно мир на гипсе,
я находила Бога, его лица.
сто семь миров, и в каждом маков цвет,
жить дьяволу, и жить ему - сто лет