Мы были сыновьями, дочерьми,
но неню расстреляли на рассвете.
Мы — сироты, заплаканные дети.
Второй февраль нам всем не до чернил.
Приснилось мне: у всех у нас горбы
вдруг выросли — красивые, как крылья.
Они не помещаются в гробы,
что пахнут цинком и смертельной гнилью.
04.02.23.