Художник, он бессребреник,
Еще бы - он здравым смыслом плотно оснащен.
Когда другие все суют за щеку,
Он думает - а что отдать еще?
Не в пыльных закромах хранить сухое,
Не в плотных темных амфорах вино,
А что-нибудь для всех создать такое,
Чтоб стало канонически светло.
Чтоб мир предстал, как тонкое стекло -
И каждому - на нем рисунок свой.
Вот этот парень - дружит с головой,
А некоторым - так не повезло.
Кочует злак с квадрата на квадрат,
И дикий кот все ближе и добрей,
Уже почти качает колыбель,
И бык не бьет, и волк - на бедрах шкура,
И потихоньку, без фанфар и труб,
Приходит говорить литература,
И все поют, дают за слово зуб.
Ты шепчешь, что пришел к нам, как словарь.
Ты говоришь - я матрица и текст,
Ты называешь сам себя культурой,
Ты нас пленишь - и смех из тыщи мест
Разносится, как мем,
Но ты - Антихрист,
Ты априори глух, и слеп, и нем.
Смотри, вот я лущу простой горох -
И нищий подойдет и скажет - дай.
Я не открою "помощь" и словарь -
А дам гороха, и еще спою,
Такую песню, что потом он вспомнит
На самом унизительном краю,
Что на секунду был и он в раю.
Ты, черный мир, неси себя к дыре,
Такой же черной, как твоя душа.
Мы, может быть, следы карандаша,
Но лучше так - всем вместе, чуть дыша,
Пройти по одинаковой дороге.
Чем так, как ты.
Чудовище без бога.