Февраль мой, снежный птах,
Гусенок молодой,
Ты щеки щиплешь мне,
Шипишь, косишься букой.
Печатью на устах
Лежит запрет: не ной,
Покуда есть на дне
Чернильницы хоть буква.
Уже запущен ход
невидимых колес,
И новый год зашел
на свой виток спирали.
Каким ты будешь, год?
Наивнейший вопрос.
Ведь безмятежным быть
Получится едва ли.
Но в феврале ты юн,
И только и успел,
Что птичий свой букварь
Зубрить без передышки.
Дай бог, что к декабрю
Ты, умудрен и зрел,
Разгонишь эту хмарь,
Внизу оставишь крыши.
Ну а пока - февраль,
Когда «февраль» - глагол.
Чернила доставай, пиши,
Навзрыд рыдая,
О том, что календарь
Редеет с каждым днем,
И голый, как сокол,
Дойдет к воротам рая.
Да будет ли он, рай?...
Дороги замело,
Неблизко до царя
И далеко до лета.
Укрой меня, февраль,
Под снегом и крылом
До самого утра,
до белого рассвета.