Зарубки Почтальона.
Почтальон обязательно должен писать письма, потому что больше некому это делать.
Я просто разношу почту, мне нравиться эта работа.
Все время в ходьбе вышагиваю свою боль.
Мне легко, мой груз мёртвых писем не давит на чужие плечи.
Правда ремни у сумок хлипкие, зашить некогда, вот и в сенках лежит уже третья растрепанная, тканевая почтальонская сумка.
Минус одна – ремень не выдержал груза газет и бандеролей,
придется носить почту в рюкзаке.
Знаешь сегодня я поняла одно, время нас не жалеет, оно срезает, как бритва.
Мертвые люди мне рассказывают, что им не нужны письма, а живые тянут еще машинально руки в твою сторону и ждут, что вот ты протянешь им долгожданное письмо и оно окажется не казенным.
А ты стоишь с судебным письмом и виновато протягиваешь извещение и ручку.
Мол, вот, распишитесь.
Размашистым почерком накалякуют с др стороны тебе паспортные данные, ты допишешь за них остальное инфо, развернешься быстро и зашагаешь в сторону почты…
Запекшаяся кровь на снегу. Нет это рябина…
Вино любви.
Виновники любви - любовники.
Я жду ночи….
Ненасытное небо, сколько звёзд?
***
Иду мимо своего заброшенного дома.
Почтовый ящик сняли.
Забор разобран.
Дом стоит с открытыми окнами, как зияющая рана.
Писем в этот дом давно никто больше не напишет.
Часовщик перевёл стрелки часов и ты для меня теперь лунный эффект.
Освящай мою внутреннюю память.
Будь моим хранителем писем.
Однажды я научу тебя читать их.
2
Когда ты приедешь в наш город, я спрошу тебя:
- Какой на вкус столичный снег?
А ты как подросток будешь переживать, только за свои ботинки, рассеянно смотреть на меня, перебивать, говорить, что погода замечательная, но вот гостиница ужасная.
Самое мистическое, что гостиница называется – «Заря», а где будут происходить события, которые потом оставят глубокий отпечаток в моем сердце называется – « турбаза Рассвет»
Это потом ты попросишь отвести тебя в гостиницу и по дороге идти и спрашивать где можно купить колу зиро?
Знаешь, а мы могли бы поговорить с тобой о поэзии.
А может просто идти в твоем уже городе по одной улице…
Это же и есть уже поэзия, идти с тобой рядом.
Прости меня, что я с тобой на «Ты».
Я с детства со всеми на «ты».
Это неисправимо, как и моя привычка перебивать и говорить невпопад.
Я не успею тебе рассказать о коллекции мертвых писем, запомню только вопрос, который тебя интересовал больше чем…
Чем отличаются вареники от пельменей?
Как ты думаешь любовь в этом городе мертва или нет?
Сидеть вместе на лавочке, читать вывеску – «поэтический костер», смотреть в твои глаза и видеть в них огонь любви, замыкая рукопожатием круг, но думать при этом про квадрат.
Про тот самый квадрат, про то, что мир прирастает прошлым…
А знаешь больно всегда тому, кто собирался любить тебя вечно.
Конечно важны линии, но важнее твои вопросы и нежность и страсть к искусству.
Не важно сколько человек нарисуют квадрат, важно состояние внутренней реальности, тогда, когда художник рисовал эту геометрическую фигуру, о чем он думал?
Квадрат, как спонтанный жест. Акт о справедливости.
Спасибо, что ты вернул меня в эту жизнь, ползу гусеницей через асфальт и плачу.
«Спасибо дорогая душечка не плачьте»
Я постараюсь, но у меня не получится.
Это все, что у меня останется от тебя, от твоего присутствия.
Кусок белой бумаги и сон, что ты реально был в нашем городе и сфотографировал на память надпись – «Таня я тебя люблю»
В этом доме живут мои родители, понимаешь, о чем я?
Я о том, что все наши письма – обо всем и ни о чем.
Что мы жалки со своей любовь, с которой мы носились и лелеяли, а в итоге у нас не осталось от нее ничего.
Кому сейчас показывать письма, в которых буквы выцвели и превратились в размытые дождем чернила?
Ты больше не приедешь в наш город, как и я в твой, но мир будет прирастать прошлым всегда, как хвост, который оторвали у ящерицы, но он как – то вырос снова.
Выбери цель
Будущее - каждому семени свое тело.
Я не могла понять откуда всплыли эти слова, но они были так нужны именно в этот момент, в эту секунду.
Я шла по улице Ясной, и снег уже мне не казался таким чистым и белым.
Не всякий снег есть плоть.
Сегодня было много грязного и мокрого снега.
Дороги никто не чистил грейдером и потому, ноги проваливались в эту мутную жижу, и я чувствовала, как мои конечности начинали мерзнуть.
В ботинках уже хлюпало.
Я не обращала внимания куда наступаю, просто шла напролом.
Зуб начал ныть.
У меня так всегда, когда ноги замерзали, начинал болеть зуб, тот самый, который я отказалась идти лечить.
На фоне голубого неба – сломанный зуб – постаревшая мудрость.
Даже в такие минуты я все равно думала о тебе.
Я помню, как ты мне в последний наш разговор сказал:
Стрелок – выбери верно цель.
Язычок пламени, коснувшись сухого листа свернул его и поглотил в своем очищающем, священном огне.
Сегодня мне пришлось разжечь этот костер, и сжечь все, то что мне мешало дальше жить.
Потому, что с каждым днем понимала, что, если не перелистну этот календарь, я останусь позолотой дня в твоем сентябре.
В дом, который ты приезжал с волчонком стоит теперь на слом.
Ставни водоканальщики пустили на дрова, чтобы отогреть соседям воду.
Крыльцо сгнило, на котором мы сидели и сочиняли бредовые стихи.
«Ириш – Надириш» - так ласково называл меня только ты, когда звонил первым.
А звонил ты в основном всегда первым и спрашивал, знаю ли я как дела у моей подружки?
А я язвительно тебе отвечала, что она скорей твоя, чем моя.
Мягкий злак, мягкий знак, сок хурмы – снега вкус, вязкость снега и терпкость.
Снег зернист на могилках сегодня наклонились кресты, крест уставши нести.
Девять сосен до сих пор в моем огороде стоят в ряд. Отделяют меня от кладбища.
Руки начинают мерзнуть, я знаю ты бы предложил мне одеть варежки.
Но тебя нет, я не могу смириться с этой мыслью.
Впереди меня идет мальчик лет восьми, кидает своему верному псу комок снега и дает команду: Ищи.
Пес бежит, тыкается в сугроб, ищет, ничего не находит, виновато смотрит на хозяина, а тот снова, кидает снег и повторяет: Ищи я сказал, ищи.
И я вот о чем подумала, может быть также и нам бог дает команду ищи.
А мы идем смотрим на снег, ищем чего – то не находим и не понимаем, что нам делать.
Где же этот выход, почему снова тупик?
Я теперь как та муха в янтаре – осталась в твоем сердце.
Я просто муха, законсервированная временем.
Я никогда не выберусь из этого грязного города, в котором черный снег.
Однажды я повернусь к солнцу и пойму, что оно внутри меня, а не снаружи.
А пока я ищу для солнца просвет между деревьями и пытаюсь на фото запечатлеть эту красоту – закат своего дня.
Это будет наш вечер,
Потому, что утро ты теперь встречаешь один.
2014
Опять у неба сыпь.
Кто рассыпал звезды по ночному полотну?
У кого аллергия на землю.
И казалось, что это веснушки выступают, приветствуя весну.
Мы только чертежи у вселенной, наброски, эскизы.
Пыль мешающая медитировать земле.
Мы нарушающие гармонию, и вечно изобретающие велосипед.
Казалось, что ложь перемешалась с окситоцином и чья то рука разливала в бокалы влюбленным напиток смешанный с аконитом.
А небо смеялось над людьми, и громом пыталось развести пару,
Которая еще крепче сплела руки.
И тогда небо стало метать молнии.
Казалось ночь проглотит этих отважных, а луна по прежнему светила своим заманчивым светом. А я всё шла и шла.
Я знала, что тут меня не только не примут, но и не поймут.
Но я иду домой.
Я разгадала загадку вселенной.
Моя миссия быть почтальоном небес.
Хранить память об ушедших,
И доставлять вовремя письма с того света.
***
Если в какие-то моменты я кажусь себе гениальной, я иду разность почту. Сегодня разнесла почти три участка.
Помыла окно.
Не успокоилась.
Села в интернет.
Пью компот.
Завтра пойду снова убивать в себе гения.
О гимнастерке и не только…
На клочке рваной бумаги писать свою целую жизнь, где по телефону ты мне читаешь о своей гимнастерке, потертой не по плечу.
Где ты мне втираешь, что ты счастлив.
Связь как азбука морзе...
Половину слов не разберу...
А ты говоришь:
- Стой Надириш шедевралка...
И я стою, не падаю, не имею права падать.
Прости, что ты там, я здесь.
Бедные, добрые, полуживые все мы мертвы, но каждый счастлив по-своему.
Ничего не бойся ни унижения, ни предательства, ни собачьей жизни, ничего не бойся .
И ветер с твоей стороны залетает ко мне в дом.
- Помнишь, что ты мне обещала.
- Помню, банку клубничного варенья.
Улыбаешься.
Я буду жить, пока ты там сеешь зерна правды чернокрылым и остроклывым.
Я буду стационарна.
***
Наши судьбы пересекались.
На одной бельевой веревке сохли.
Ты говоришь мне в трубку:
- Шедевралка, молния!
А я скромно на другом конце света сворачиваю листочек в трубку и пытаюсь прибить несуществующую зимой муху.
Ты говоришь, говоришь.
Я принимаю.
На одном квадратном метре земли столько людей, а тебе некуда сесть и поговорить со мной.
- Ты совенок спишь?
Я отвечаю:
- Нет
А сама смотрю на часы.
Двенадцать.
Тебя будят трамваи.
Меня друзья.
Спасибо, что не даёшь уснуть вечным сном.
Спасибо за ободряющий голос.
Выводы
Почтальон сделал сегодня выводы.
Стихи читать со сцены не моё.
Буду разносить газетки и радовать своим молчанием родных.
А то во время выступления один актёр сказал, девушка вы говорите так, будто завтра подыхать собрались.
Наверное, он был прав.
Человек переживший смерть родного, близкого мёртв в мире.
И ещё я не делаю остановок при чтении.
Быстро читаю.
Ну, актерского мастерства нет, может в будущем запишусь на курсы чтения стихотворений.
А пока я стихия, волна, наждачка.
Самое хорошее воспоминание: познакомилась с прозаиком из Юрги.
Конечно же все было тяжело.
Привести себя в рабочее состояние, когда перед этим были похороны, поминки...
В такие моменты понимаешь, что все что делают для нас молодых мастера слова, не просто дело жизни, а дело смерти.
Каждый день готовиться к смерти, не забывая возвращать потерявшихся, к жизни.
Самое главное, что все пройдёт, а человек, который посеял в тебе семя доброго слова взойдёт и даст ростки.
Мы ростки большого зелёного дерева.
Спасибо за тёплый приём.
Всегда ощущение, что ты дома.
Что вокруг тебя родные, которые помогут и если что расправят крылья.
Все что вокруг меня происходит.
Наверное, это благодаря вселенной, которая отзывается на зов того, кто его бросил.
Начало нашего будущего
В феврале все иначе, даже небо другое.
Разбираться некогда.
Но мы дышим твоим сентябрем.
Ты знаешь, кто мы.
Помнишь:
Пора бежать, уезжать на трамвае номер 8.
Из Кемерово в Ленинск, вторая в Новосибирск.
Спешим на остановку.
Что - то мы в прошлой жизни не обрели.
Какие- то уроки не прошли.
Вымаливаю для тебя лучшей жизни.
Ты это заслуживаешь, как никто другой.
Свободные, непохожие, обожженные звездами.
Загорелые лица, не боимся ни труда, ни проблем.
Живем на одном дыхании, на одной волне. Может я и выжила, чтобы за тебя просить ангела лучшего.
Я умею быть знаком путеводным.
Водяным значком на роговице глаз.
Набери номер наш по памяти, нарушь молчание.
Нити переплелись.
Может нас уже время закольцевало в одно дерево.
Какие уроки проходим?
Проходим с высоко поднятой головой.
Спасибо за искренность, сопереживание, я приму всю горечь правды. Может именно она и помогает мне жить.
Разве в жизни есть важнее, чем наша дружба.
Молюсь за брата.
За старшего…
Сохрани там его от злодея, всякого дела черного, от слова нечестного. Пока боль не исчезнет в нем совсем.
Хотя, чем больнее, тем и лучше.
Не болью ли питается наше сердце?
Смазываю раны сестринской любовью. Дую на ранку, прикладываю подорожник.
К утру все пройдет.
Мы не можем свернуть с пути сентября. Вместе перешагнем в Октябрь, доберемся до ноября.
А там и сентябрь в памяти станет началом, нашего общего будущего.