43
Не снизошла. Пока не подпустила.
«Ты даже не из свиты. Помолчи.»
Ни милость, ни аванс на перспективу.
Ни отблеска от пламени свечи.
Мадам, вы так милы, так прешикарны
всей грациозной щедростью своей.
Поэт придворный, всё элементарно,
был удостоен славы королей.
Теперь, на даль полёта канделябра
он был допущен, дабы созерцать,
и сочинять свои абракадабры
он сможет, и корону прославлять.
Теперь он из приблИженных вассалов
к такой неотразимо-властной мне.
Настолько дерзких, я, пожалуй, не встречала,
звучащих строго, но загадочно вполне.
Пускай поёт себе. Пусть мне щекочет
взглядом
и шейку, и движений гордых нить.
Пусть радуется этому. В награду
с собой когда-то дам поговорить.
Поэт, расслабься. Да и успокойся.
И прикуси немножечко язык.
Ведь ты ни фаворит пока, ни спонсор.
Не трепещи, чтоб казус не возник.
Ты можешь сколь угодно восхищаться.
И посвящать мне гроздья серенад.
Но не мечтать сойтись со мною в танце.
Тому, что есть, будь благодарно рад.
Течёт река истории. Прекрасно.
И всё идёт чудесным чередом.
«Тот, кто по мне страдает ежечасно,
Я, как-нибудь, подумаю о нём...»