Идет дождь, стучит в окно то остервенело, то затихая. Будто дождь разговаривает с моей душой. А я могу только наблюдать происходящий их диалог. Но от этого чему-то во мне грустно и печально…
Но накатывается порыв ветра, с воем и мольбой. Какая-то скрытая стихия во мне откликается ветру и дождю!
И тоска…
Мы не принадлежим себе. Или нас больше на самом деле, чем то, что мы о себе знаем!