В доме новом, за окнами зелень листвы,
там вольется в меня покой.
Да, возможно, ещё далеко до мечты
И живу я жизнью другой.
Но я верую и от того пишу,
собираю строки в тетрадь.
В них я плачу, люблю,
ненавижу, грешу
и молюсь. Я хочу писать.
Если будет угодно моей судьбе
счастье творчества сохранить,
я,возможно,другою вернусь к тебе
и ты сможешь меня простить.
Нет, не так.Мы друг друга с тобой простим.
Будет день засыпать в листве...
И листы тетрадные сохраним на моем, рабочем столе.