Проклятая грусть, утопить бы её вином,
Растворить бы ее в красных каплях,
Всё оставить бы на потом,
Над потом даже время не властно.
И уже как всегда впопыхах,
Раз за разом теряясь в догадках,
Разрешить себе в пух и прах,
В нем всегда все по порядку.
Заарканить бы грусть в кандалы,
Как виновницу дней ушедших,
Чтоб склевали её орлы,
Со сторон всех слетевшись.
Для себя став хорошим врачом,
Прописать себе то, что сладко.
И забыть обо всем, ни о чем,
С ни о чем всегда все гладко.
Не найти от тоски чтоб следа,
Чтоб она исчезла в смятенье,
И сказать себе тихое да,
Просто да сказать на мгновенье.