Снег течет по тротуарам,
бесконечно безобразный,
небо льется тем же серым
в окна мартовские к людям,
бесполезным и неверным, –
никого никто не любит,
фарс – иллюзия пожара,
песня – панцирь пустоты.
Ветки выше – траур, траур…
не о главном, а о разном,
мы – на разных, не на равных,
превосходство метит в грудь
или в спину – долгой пулей,
город новый, город старый…
никого никто не любит,
чтоб любить кого-нибудь.
Чтобы наспех научиться
очаровываться, длиться,
чтобы было чем согреться,
если…
если…
если всё
рухнет к чёрту.
Пусть синица
самой грустной в мире птицей
залетит кому-то в сердце
и гнездо внутри совьёт.