В. Высоцкому…
Глотаю свежий воздух в хриплый голос,
Совковость остаётся где-то позади.
Достоинство и честь тонки, как волос,
Не навреди, поэт, строкой, не навреди.
Пишу о главном… и том, что было,
Что остаётся за строкой придуманных газет.
«Идёт охота на волков»... и надо силу,
Чтоб в темноте идти на дальний свет.
Идёт охота, знаю… и со мной бывало,
Подставы и предательство и те флажки.
И было воли с ненавистью часто мало,
И помогали выжить в драке мужики.
Пишут поэты... боль их сердце мучит.
Любовь в стихах, что от Потопа родилась.
«Тем режут в кровь свои босые души».
И рвётся Парус их души не на показ.
Идёт охота…