Один творец из года в год
Свои картины упрямо создавал.
Не искушённый роскошью народ
Его любил, хвалил и узнавал.
Кто приносил холсты и кисти,
Кто краски подвозил к порогу.
Кто раззорялся на бутылку виски.
Посильно помогали по-немногу.
Творец отчаянно хотел запечатлеть
Красоты мира, природы и людей.
Он в каждом человеке разглядеть
Способен был любовь до мелочей.
Раз в месяц на аллее возле дома
Он выходил с картинами на свет.
Детишек собиралась свора,
Чтобы творец нарисовал портрет.
Он любезно улыбаясь, соглашался
И рисовал до появления луны.
Никто не знал, над чем же сокрушался,
Когда он слушал звуки тишины.
Он беззаветно каждому дарил
Частичку делу преданной души.
Людей, природу, жизнь любил!
Но тихо угасал и молча уходил...
В один из дней творец не вышел,
Он не забыл, просто не проснулся.
Его душа взлетела ещё выше,
Как будто кистью он небес коснулся.
И люди стали сожалеть в конец,
Что никогда никто и не спросил,
Как делу преданный творец
Всё это создал и на что он жил...
© Анна Подбуртная
8.02.2023 г. 22.35