Нет разницы — кто сколько написал,
Смысл не в количестве стихов таится.
Литературы раб, её вассал,
Очерчена лишь музою граница.
Строку не стоит силой выжимать,
Она суха, огнём не пламенеет.
Коль нежностью тебе заменит мать,
Пиши, пока рука не онемеет.
Строка сама рождается в тиши,
Не дать ей жить, душить её зародыш?
Я думаю, что автор согрешит,
Он станет с палачом одной породы.
Строка заменит целый мир собой,
Когда точна, изысканна, прекрасна.
Предотвратит душевный спад и сбой,
Звездой сияет — чистою и ясной.
Нет разницы — кто сколько написал,
Ущербные лишь думают об этом.
Кто жалкие намётки набросал,
Но возомнил себя большим поэтом.