Воскресным утром не сидится дома.
Дорога манит через поле - в лес.
Туда, где каждая тропиночка знакома,
Где сосны подпирают свод небес.
Здесь, на опушке, есть пенек заветный:
Присел, расслабился – и сразу стресс долой.
Послушал птиц, послушал песню ветра –
С души тревогу сняло, как рукой.
Здесь воздух свеж, душист, смолист и ясен.
Здесь, под березой, копошатся муравьи.
Здесь понимаешь, что мир все-таки прекрасен.
И в нем есть место для надежды и любви.
Бродить по лесу можно бесконечно,
Однако дома уже ждут дела.
Прощай же на неделю, друг сердечный!
Моя тропа к тебе не заросла.
2003.