Чем больше денег у поэта,
Тем меньше пишет он стихов,
Как ручеёк струится где-то
Средь скал, кустарников и мхов;
Как от нужды страна раздета,
Кто в ней прохвост, кто патриот,
До них нет дела у поэта,
Ведь деньги точный любят счёт,
Когда в уме - одна лишь прибыль
И как её направить в рост,
Чтоб не во сне любить Карибы,
Гулять на Ибице до слёз,
Смеясь, пока здоровье может
Ещё интрижкою увлечь,
Болеть душой – себе дороже,
Умнее душу поберечь.
Не те метафоры витают
В прошитом прибылью уме,
Хотя сей ум ещё считают
Светилом мудрости во тьме,
Способным написать поэму,
Народу подарить сонет,
Но мозг сюжет найти не может,
Ведь вдохновенья больше нет.
Исчез куда-то дух свободный
На жизни сложном вираже,
«Художник должен быть голодным», -
Вновь вспоминается Мюрже*,
Уже не радует «богема»,
Ведь в ней искусства ни на грош,
Дороже - деньги дяди Сэма:
К чему разыгрывать святош!
Страдать от альфы до омеги
С «пером» на жизненном пути
Под смех, как бывшие «коллеги»,
К Парнасу босыми ползти?»
Без денег же поэт серьёзен,
Ему порой не до любви,
Дань отдаёт он чаще прозе,
Дух революции в крови
Его под градусом витает,
Ведь в жизни всё не по нутру,
Дух с каждым часом тает, тает
И испаряется к утру.
Примечание: «Художник должен быть голодным» -
Анри Мюрже «Сцены из жизни богемы»