Ты ведь любил быть один, припомни.
Что изменилось с тех пор в тебе?
По одному выдирают корни,
Жизнь происходит в сплошной борьбе.
Просто сидишь диогенно в бочке,
Глупо смеющийся Демокрит.
Прутья ломаются поодиночке
Через колено – лишь треск стоит.
А за стеною – битьё посудин,
Скрипы и шорохи, чей-то стон,
А за стеной копошатся люди,
Словно вмурованные в бетон.
А за окном - словно акварыбы -
Плавают птицы, летит метель.
Есть на земле, говорят, Карибы,
Тёплое море, песок, Hotel,
Яркое солнце, и всё такое…
Много чего, говорят, что есть -
Ты в одиночестве и покое
Можешь на пальцах не перечесть -
Столько прекрасного – не перечислить -
Словно травинок сухих в стогу...
Нет, не один ты, покуда мысли
Пчёлами в улье гудят в мозгу.
Нет, не один ты, покуда память -
Пальцами щёлкни – и воскресит
Всё, что бывало когда-то с нами,
Что не воскреснет, хоть как проси,
Хоть по-лягушечьи лезь из кожи,
В прошлое пяться порой, как рак.
Мир, окруживший тебя, несложен.
Каждый мудрец всё равно дурак.
Мир, состоящий из одиночек,
Катится под гору, словно мяч.
Многое видится нам из бочек,
Мирно качающихся среди мачт.
09.02.2023.