Се страх, как соус Терияки,
Костьми ложится на Язык.
Строке бегущей верит Яаков,
Где вверх и вниз – общенья миг.
Что чудно здесь? Гордиться тем ли,
Что ты рождён? Так выбирай –
Писать вослед с небес на Землю.
Но лучше так – из Ада в Рай.
И даже Михаил Булгаков,
Когда б ему ответил Бог,
Узнал бы истину, заплакав,
Что он не Мастер, но Пророк.
Стоят невольники-вершины,
Летит свободная звезда.
Пророки дьявольски невинны,
И правы Мастера всегда.