Не видят правды, не слышат.
Твердят, что сами хотят.
Словно подпольные мыши,
Лишь крошки от правды едят.
Ни разу не видели сыра,
Хлеб свежий от них на столе,
У них же лишь старые крошки,
От правды в огромной стране.
И им еще помогают,
Крысы те крошки съедать,
Крысы с гнилого подполья,
Проклявшие Родину- Мать.
Не знают правды, не видят,
И слышать ее не хотят,
Поганые крысы и мыши,
Что в норах тихонько сидят.
Они по ночам выползают,
Крадут что случайно найдут,
И только лишь всё засерают,
Воняет от них там и тут.
Парою прохожий наступит,
В вонючий и мокрый помет,
Случайно совсем, не заметив
Их запах по всюду несет.
Но все же учует и смоет,
С себя эту вонь и следы,
И снова очистится правдой,
Источником чистой воды.
Ещё убежавшие крысы,
В стране что, питались сполна,
Сбежали в чужие помойки
Туда где чужая земля.
Да, вонь растекается быстро,
Повсюду видны их следы,
Но ради любимого дома,
Отмоем пороги страны.