Жил не тужил, к чему-то стремился.
Старость пришла, чего-то добился.
Мозг мой устал, собой красоваться.
Ему надоело, как я колебаться.
Выискивать "за", отыскивать "против".
И кто мне когда, чего-то морочит.
Подспудно мой мозг, да взял и надумал,
Подсунул мне мысль, теперь не забуду.
Мне он объяснил, что жил как в театре.
Не в месте сакральном, а там, на Монмартре.
Там мифы лишь сцена, где правят артисты.
А рядом художники красят по тыще.
Но мифы во мне, они же - суть жизни.
Сизиф, Камницинд, Антигона.. хоть скисни.
Клубок, Минотавр, сестра Ариадна.
Других позабыл. Не помню. Ну ладно.