* * *
Февраль. Минус шесть. Снег скрипит под ногами.
Но всюду мерещатся знаки весны:
на серой дерюге небес островками
сияют заплаточки голубизны;
ручей отогрелся под солнцем вчерашним
и стал говорливее; птицы поют!
И снеговики, что стояли как стражи,
утратили явно осанку свою...
Петляет лыжня между сосен и елей:
заденешь за ветку, – ком снежный слетит.
Под вечер морозец стал чуточку злее.
А я нагуляла уже аппетит.
И можно домой – к самовару и плюшкам...
Согревшись, взять томик стихов и под плед,
и вспомнить, как зиму описывал Пушкин,
ну или другой знаменитый поэт.
Свои – не читать! Чтоб не сбить ненароком
нелепой строфой
от прогулки настрой...
Но, чувствую, к ночи проклюнутся строки
во славу весны и зимы – в упокой.
7.02.2023