Дистиллированным чувствам — нет;
комочки из волос твоих уже в желудке
сплетаются, и превращаются сплетением в сюжет,
который действует меж временного промежутка:
с двенадцати до двадцати семи,
и, в принципе, другого, лишь бы был он кратен трем,
и лишь бы за окном горели ночью фонари,
и водоем искрился мутным серебром.
И лишь тогда сплетение покажет путь,
укажет тонким волосом дорогу,
где чувства страстные, таинственные ждут
способных преступить через мороку.