Паста вязкой смолой спит
в моей авторучке.
Писать? Не писать? Что здесь хуже?
Что лучше?
Рифм замёрзшее поле покрыто
торосами,
Как его разогреть теми, сверху,
вопросами?
Сесть за стол или нет?
Утро медленно тянется.
За прозрачной дымкой мёрзнут
строчки-красавицы,
Окна тенью накрыли, нахмурившись,
тучи,
В полумраке мгновенья рождают
созвучия.
Строчки близких созвучий
хороши и певучи,
В стихах неразлучны, не сложны
и живучи,
Все строчки-подружки мелодией
связаны
И жизнью друг дружке с любовью
обязаны.
Солнца луч нежным светом погладил
окошко.
Захотелось весенней, с хреном,
с квасом, окрошки.
Из далёких мгновений, зимней стужи,
забвения,
С улыбкой вернулось ко мне
вдохновение.
Растаяли в поле рифм замёрзших
торосы,
Все дружно исчезли в хмурых тучках
вопросы,
А тучи, скрыв в небе печальные
лица,
Отправились в день от депрессий
лечиться.
Весенняя песнь в зимний день зазвучала,
Строчки дружно сложились до конца
от начала,
Подпевала мелодия близким
строчкам - созвучиям.
И песнь состоялась - живой и могучей.
Пишите, друзья. Днём и утром пишите.
И вечером поздним рифмой точной
дышите.
Почувствовав близость и дух
вдохновения,
Любите, цените творений мгновения.
Жизнь станет дороже, ясней, ближе,
лучше,
Если тело с душой станут близким
созвучием.
11.02.2023.
Нью-Йорк.