У мальчика в глазах усмешка,
он юностью своею свеж..
Когда орёл упал на решку,
крушением моих надежд?
Черты, знакомые до боли,
в портрете милого юнца.
И мы свои сыграли роли,
дойдя до самого конца...
Потоки дней слились неспешно
в один виток прожитых лет...
А я, цепляясь за надежду,
на стену вешала портрет..
Он был мне слушателей милым.
И стражником в тиши ночной.
Он видел все,как сердце стыло,
стараясь обрести покой.
Мы говорили с ним часами,
о том, как дети подросли...
Что мы в дорогах растеряли
и с чем смириться не смогли.
Он слышал горькие упрёки,
для повзрослевшего его...
Что мы, идя в одном потоке,
не забываем ничего...
Осколки жизненных мгновений.
Любовь и боль.И гнев. И бред.
Как капли горьких сожалений
слились тогда в один портрет.
Что прожито, то не забыто
и передумано стократ.
Глаза и принца... И бандита
с портрета на меня глядят.
Да вы простите бога ради,
вот шаг вперёд,вот шаг назад.
Когда одной рукою гладят,
другою оттолкнуть хотят.
Ведь были откровений ночи
и перебор гитарных струн.
А сердце в счастье верить хочет,
когда ты смел когда ты юн.
в безденежье не видишь мрака,
В уюте дома-счастья смысл....
А если веришь, так с размахом,
когда ты чист....
Года текут, слабеют плечи.
Усталость-груз прожитых лет.
И зрелостью не искалечен
Один лишь мальчика портрет.
Ни реки слез, ни реки хмеля
Его не тронули чело...
Он ни о чем не сожалеет...
И не боится ничего..
В глазах его-мечты рассветы...
Он близок мне... И так далёк...
Ах милый мальчик, с кем ты? Где ты?
И сыплет серебром висок...
От слов тяжёлых веет стужей
Обидой Полниться бокал...
В портрете мальчика и мужа
Пыталась я найти причал...
Мешалось доброе и злое..
Все было-путь длинною в жизнь...
И поцелуи... И побои...
На сердце кровью запеклись...
Вдруг, как то сразу
Лопнув больно,
Звенела дома тишина...
Не склеить, связанное кровью...
Когда важна.. И.. Не важна....
Летит портрет, стекло разбито...
Весь подоконник в серебре...
Без Мастера... И Маргарита....
Всего лишь ведьма на метле...