Мне кажется порою, что солдаты
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей …
Р. Гамзатов
Вот пройдёт год, другой, там – и третий,
И окрасит виски седина,
Станут взрослыми малые дети,
И, даст Бог, уцелеет страна.
И холодные встанут туманы
В свой, природой отмеренный, час …
Соберутся вот так ветераны
И пойдёт за рассказом рассказ.
И припомнят в тиши деревенской,
В нашей милой, родной стороне,
Всех погибших на той, на чеченской,
На кровавой и грязной войне …
Тут вот как-то не приняты танцы,
Если песню споют, то о том,
Что был груз такой, “200”, афганцы,
Вспомнят, что был и “300” потом.
Ну, а кто-то припомнит Египет
И Анголу, и даже Вьетнам.
И глаза не от водки защиплет
Твоим верным, Россия, сынам.
Помянут стограммовою стопкой,
Помолчат, вспоминая своё …
И опять побежит торной тропкой
Всё-то наше житьё и бытьё …