Винтовка выдохнула пулю,
Лазутчик вражеский упал,
Но, подбежав, я ругань злую,
Как ни старался – не сдержал:
Коса из-под слетевшей шапки,
Румянец в щёку… Сколь ей лет?!..
Наколки, хищные повадки,
А от лица – как будто свет…
Слеза невольно глаз застИла,
В висках взревел девятый вал,
И не комбат – судьба настигла
И рядом вскоре б я лежал.
Сказал он мне потом с укором,
Негромко поминая мать:
«Противник не имеет пола!
Пора б, сынок, уже понять!
У ней, у крали милой этой,
В кровИ запекшейся кинжал,
И, не сживи её со света,
Остался б ты без причиндал!
Очнись и хватит мазать слёзы -
Война идёт, ядрёна мать!..».
Да, сожалеть теперь уж поздно,
А вот на части разорвать -
Неспешно, голыми руками! -
Тех, кто спланировал войну
И клин вражды вбил между нами,
И загоняет нас во тьму,
И, скалясь, потирает руки,
Считая прибыль, я б хотел:
Чтоб внук, коль Бог дарует внука,
Вот так – незряче – не смотрел!..