С небес
отчаянно высоких
к утру сорвётся синева
в особой стати кружева,
в кристаллы
остро и жестоко,
сплетаясь
в тёплые слова.
Падёт,
как девичья сорочка
к ногам,
февральская метель,
всплакнёт легко виолончель,
обнимет
новенькую строчку
сугроба мягкая фланель.
В печной трубе
увязнут звуки,
умолкнет эхо прежних дней,
истает смысл пустых речей,
оплачет сердце
боль разлуки
огнями
тысячи свечей…