Закрыть собираюсь я эти страницы.
Любовь, препечальные все небылицы...
Мысли такие давно посещают.
Может, решиться? Право, не знаю.
Вечные темы, давние истины.
Всё обо всём уже вроде написано.
Как-то искала с душой компромисс.
Открытый вопрос без ответа повис.
Ямбы, хореи и анапесты...
Ваши размеры мне неизвестны.
Стиль изложенья до боли простой:
Почерком сердца по нервам Душой.
Где-то аукнется, что-то откликнется.
Так, в разговорах с мыслями свыкнешься.
Ворох сомнений. Куча проблем.
Тьма сожалений. К чему всё? Зачем?
Новых поэм мне не написать.
Хватит, наверно, бумагу марать.
Муза весны так хотела дождаться.
Пообещала пока что остаться.
12.02.2023