***

Уж не колышет ветер изумрудных прядей
И встало время, Богу вопреки
Мы слишком долго всех прощали бл'ядей
И вот они нам вешают венки

Ты сам молчал когда его под руки
Вели на плаху, люду на потех
Теперь кричишь, что все они те-суки
И злосные записки пишешь ты про тех

Ну почему мы все всё понимаем
Только когда идём к петле на том конце
И тех кому не помогли, мы слёзно вспоминаем
Не понимая смысла в этом ****ице

Морали нет, есть только стопка с водкой
И черствый чёрный плесневелый хлеб
И в жизни нашей, вся бура мол'одкой
И даже церковь грёбаный вертеп