Как у палача на эшафоте
Секира совести в руках,
Мой дух распят, подобно плоти,
Распластанным лежит в ногах.
Стоит на подиуме кресло,
С него взирает кукловод,
Живой душе здесь больно, тесно
И судный час уже грядёт.
Вокруг кружатся пары в танце,
Беззвучно, молча, не спеша,
Здесь пролегают тонкой гранью
Пути Земного Бытия.
Я вместо глаз провалы вижу,
Где в глубине огонь горит,
Далёкий зов его я слышу,
Душа моя к нему спешит.
В горниле пламени Вселенной,
Лишь там она найдёт покой,
И обретёт, наверно, вечность,
А плоть замрёт в земле сырой.
20.09.2005.